Lactea

De senos hinchados están las horas,

mis horas y minutos,

de qué no sé, qué se ocultan en ellos, qué crece o qué se produce.

¿Seré lo que cada tanto mermé ser?

Tiempo es una palabra corta,

pero de peso largo,

un cúmulo extraño de sucesos

que a la vuelta de cada esquina nos dan encuentro.

Te aguardaré, mis senos sensibles,

como desierto a la lluvia.

Amadeu # 1

En cada lugar andado
rastros nuestros quedan.

Segundos, minutos o tiempo más extenso
llenos de cada paso dado,
de cada palabra que besó el viento.

Partículas dispersas
que ignoran la existencia del deseo de reunirse.

¿Puede la oscura guadaña completar
la dispersa y última imagen restante?

.

Oscilamos, indecisos y ambiguos, como humanos que somos.
Alimentamos el anhelo de volar: las aves, las plumas, las nubes en el tejado terrestre.
¿Qué buscamos durante el tiempo que se acumula en los huesos?

"estos ojos
sólo se abren
para evaluar la ausencia"

A.P

.

.

No emergen palabras que liberen los gritos que retienes,

nos dicen que la distancia es una ilusión, pero los kilómetros no engañan los sentidos.

¿Dónde están esta noche?

Felicidad inmediata cada vez que a tu puerta llegaba. 
Felicidad, no de mariposas ni demás inventos ilógicos, sí de ver tu sonrisa y sentir los brazos enredándome sin asfixiarme.

"Sin dramas, sin dramas", repetí en tu presencia.
Mas cada gotita de agua que acumula mi garganta se precipitó.

Hay madrugadas de sábados
en las que el caos nos toma por asalto

6 octavo mes lunar

Se esparció el hongo en la mañana de Hiroshima,
carcomió piel y huesos
y todo aquello no posible de recobrar.

"Te quiero" es una frase trillada y relevante.
Contrariedad nuestra.
Todo un cuerpo sinuoso
de montañas rojizas donde retumban gemidos.

Depresiones en un sueño tembloroso.

No se obliga respuesta alguna,
ni un cuarto ni octavo de ella,
ni 3,1415.

La verdad no es medible

Caminar

Existir

Verbo

Ser

Sexto día

Lo saben,
mas lo esconden en cada habitación silenciada.
Tal vez murmullan
en clave o en sueños.

Paura di me

Callan,
cómo decirlo
cómo una manera no húmeda.

"La vida es hermosa"
cómo vivirla

..

Le digo,
a más de 45 minutos de su cuerpo,
45 y algo más si sobre ruedas voy.

Le respondo: "es viernes y soy yo mi propia jaula"

.

Ya no eran tan sólo los pies
apartados de los suyos,
era el tiempo medido en calles
sin palabra pronunciada.

Carcomido el lazo
por qué tardó la orfandad en llegar a mis manos.

No eran sólo lo pies,
eran mis palmas húmedas, sudor de llanto,
la cabeza girando y la avenida derecha,
el arco de las pestañas de aquel que bajó los párpados.

Un arco hermoso que se extendía
hacia el blanco de la ceguera.

Cada mañana será lo que no fue antes del invierno,
sólo he detenido los trazos,
el dibujo inconcluso
y la respiración acelerada en el silencio

10.06.13

Yo era dos, a veces tres,

algunos días, cuatro.

A estas horas soy sólo una,

sólo una que se basta.

No, soy

una que resulta nula,

ninguna,

absoluta e infinita como un dios que no es.

Soy

lo que resta de mí misma,

ave gris echada del nido,

calle pálida de invierno.

Soy

mis escombros recogidos,

lo que no he sido en un tiempo pasado,

derribo anunciado a una ciega que en vueltas danza.

Mas,

aún soy,

la del olvido fluido y fusilante.

Soy una engendrándose a sí misma,

la tarde que usted no será sin mí,

el color que no seré sin usted.

Soy,  por ahora basta. 

Liencassé # 2

Dejaré que los ríos me inunden melancolía,

que mi sangre sea líquido deslucido

por donde una vez pasó su nombre.

Dejaré que el viento eche los papeles al olvido y a su deriva,

que mis manos permanezcan frías y perdidas en mi sueño incompleto,

que el desgano me posea,

que pasen cuatro buses para quedar a solas en mi estación,

que los deberes,  las cuentas  y las palabras se acumulen

y que el entusiasmo al  fusilarme me lleve a rastras al paredón.

Guardaré la angustia en mi silencio de biblioteca,

las noches dormidas en la almohada de su cama,

el piyama a cuadros y a su ser infante perseguido,

noctámbulo grito de pesadilla.

(no concluso, mal engendrado)

Cuántos tigres debes matar sobre mi espalda

Liencassé # 1

Qué eran tus manos sino dos aves huidizas

la noche ha acaecido y mis ojos aún más abiertos que el alba

cómo te es posible ocultar las tímpanos ante el sollozo.

Hay una niña en altamar bajo el cielo azulino

qué es la libertad, se pregunta

el cielo aún no responde,

tampoco el eco de las voces de ultramar,

Cómo pretendes ocultar el llanto,

atragantándolo en la acidez de la epiglotis,

Decidirás irte en un velero sin rumbo.

Nadie preguntará tu ausencia.

.

Observa el charco donde tu rostro ha caído

y estremécete.

dicen que la primavera arribó el 23

pero hoy casi a mitad de noviembre

la tarde se despide en traje húmedo y gris

yo no tengo nada que ofrecerte

las manos me han quedado vacías de tanto atrapar al viento

es más, nada quiero otorgarte

nada más que mis fieras muertas y mis malos sueños enlodados.

Durante un tiempo no me he sentido más que carne exhibida.

Una anatomía sugerente en medio del anfiteatro romano

Porque fue sábado, luego domingo

He de asirme de sus ojos

como si fuesen columpios matutinos

en aquel parque de olivos melancólicos.

He de asirme fuerte

adherida como animal lactante a la carne de la madre,

y sangrarme del pecho,

hecatombe de aquellos

que aman la libertad de los estados salvajes.

No me importan tus manos reducidas a mi rostro,

yo te pido solo que no atrapes el sol para alguien,

solo que me dejes la ventana silenciosa y la mirada perdida

pues hay quienes,

como yo en mis días,

que somos versos extranjeros

que no se hallan en nadie,

que no encuentran asilo en la boca de los amantes

y que han llenado las maletas de rumbos imprecisos,

de amores no olvidados

y de miedos que se obstinan a morir.