Lactea

De senos hinchados están las horas,

mis horas y minutos,

de qué no sé, qué se ocultan en ellos, qué crece o qué se produce.

¿Seré lo que cada tanto mermé ser?

Tiempo es una palabra corta,

pero de peso largo,

un cúmulo extraño de sucesos

que a la vuelta de cada esquina nos dan encuentro.

Te aguardaré, mis senos sensibles,

como desierto a la lluvia.

Amadeu # 1

En cada lugar andado
rastros nuestros quedan.

Segundos, minutos o tiempo más extenso
llenos de cada paso dado,
de cada palabra que besó el viento.

Partículas dispersas
que ignoran la existencia del deseo de reunirse.

¿Puede la oscura guadaña completar
la dispersa y última imagen restante?

.

Oscilamos, indecisos y ambiguos, como humanos que somos.
Alimentamos el anhelo de volar: las aves, las plumas, las nubes en el tejado terrestre.
¿Qué buscamos durante el tiempo que se acumula en los huesos?

"estos ojos
sólo se abren
para evaluar la ausencia"

A.P

.

.

No emergen palabras que liberen los gritos que retienes,

nos dicen que la distancia es una ilusión, pero los kilómetros no engañan los sentidos.

¿Dónde están esta noche?

Felicidad inmediata cada vez que a tu puerta llegaba. 
Felicidad, no de mariposas ni demás inventos ilógicos, sí de ver tu sonrisa y sentir los brazos enredándome sin asfixiarme.

"Sin dramas, sin dramas", repetí en tu presencia.
Mas cada gotita de agua que acumula mi garganta se precipitó.