mueren dentro de la tina verde,
verde el tapiz de la camilla,
el camisón y el consultorio.
Verde todo este mes,
verde y sangre no nata,
rojo nunca arribado,
maldecidas tu boca y la mía.
Verde la palta antojo de mañana.
Sé cómo mueren los niños,
las tinas y las fuentes aún no formadas,
cómo mueren mis dedos
y el Sol entre mis manos,
cómo se marchita el jarrón sin flor
en una mesa de a dos,
cómo se matan las madres
antes del vuelo de la monarca
