Hay madrugadas de sábados
en las que el caos nos toma por asalto
6 octavo mes lunar
Se esparció el hongo en la mañana de Hiroshima,
carcomió piel y huesos
y todo aquello no posible de recobrar.
"Te quiero" es una frase trillada y relevante.
Contrariedad nuestra.
Todo un cuerpo sinuoso
de montañas rojizas donde retumban gemidos.
Depresiones en un sueño tembloroso.
No se obliga respuesta alguna,
ni un cuarto ni octavo de ella,
ni 3,1415.
La verdad no es medible
Sexto día
Lo saben,
mas lo esconden en cada habitación silenciada.
Tal vez murmullan
en clave o en sueños.
Paura di me
Callan,
cómo decirlo
cómo una manera no húmeda.
"La vida es hermosa"
cómo vivirla
..
Le digo,
a más de 45 minutos de su cuerpo,
45 y algo más si sobre ruedas voy.
Le respondo: "es viernes y soy yo mi propia jaula"
.
Ya no eran tan sólo los pies
apartados de los suyos,
era el tiempo medido en calles
sin palabra pronunciada.
Carcomido el lazo
por qué tardó la orfandad en llegar a mis manos.
No eran sólo lo pies,
eran mis palmas húmedas, sudor de llanto,
la cabeza girando y la avenida derecha,
el arco de las pestañas de aquel que bajó los párpados.
Un arco hermoso que se extendía
hacia el blanco de la ceguera.
Cada mañana será lo que no fue antes del invierno,
sólo he detenido los trazos,
el dibujo inconcluso
y la respiración acelerada en el silencio
10.06.13
Yo era dos, a veces tres,
algunos días, cuatro.
A estas horas soy sólo una,
sólo una que se basta.
No, soy
una que resulta nula,
ninguna,
absoluta e infinita como un dios que no es.
Soy
lo que resta de mí misma,
ave gris echada del nido,
calle pálida de invierno.
Soy
mis escombros recogidos,
lo que no he sido en un tiempo pasado,
derribo anunciado a una ciega que en vueltas danza.
Mas,
aún soy,
la del olvido fluido y fusilante.
Soy una engendrándose a sí misma,
la tarde que usted no será sin mí,
el color que no seré sin usted.
Soy, por ahora
basta.
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