Viaje al polvo de las estrellas,
un puñado de sonrisas negadas te atacan de golpe,
él te golpea con abrazos hechos a tu medida,
y aún de nuestras espaldas brotan peces y sirenas.
No sueltas las amarras,
siguen atados los caballos.
¿Dónde y cuándo se alimenta a sí misma la vida?
Por ahora de tus pechos la leche se encuentra ida.
Me niego la risa,
y ella se rehúsa a ir.
¿Qué haremos si mañana no es sólo un adverbio de tiempo?
Él ha de continuar soñando debajo de tus senos,
y entre tus muslos ha de tatuar truenos.
No, nada de lo dicho es cierto
y ella con lágrimas se pinta el cuerpo
pues no vuelan ya canciones,
la genética es la nueva lucha de clases
entre mis telarañas que soplan desaciertos.
Aparición incompleta
Tengo niños sueltos en la garganta,
que me caminan en los huecos de la lengua.
Tengo niños que se esconden entre mis dientes,
que hacen sonreír a mis encías al estornudar sobre mis sienes.
que me caminan en los huecos de la lengua.
Tengo niños que se esconden entre mis dientes,
que hacen sonreír a mis encías al estornudar sobre mis sienes.
La gioia de Gioia
Y es que corro, corro y me dirijo a ningún destino.
Caigo de bruces, y la cara manchada la he tenido ya, y manchada quiero seguir teniéndola, porque pulcra no quiero ser y mis manchas contienen a todas las iniciales de los nombres por los que corro, a quienes amo.
¿Y si vuelvo a caer?
La costumbre no he perdido de lanzarme a los abismos del delirio y aterrizar forzosamente en los hoyos del profundo vacío, pero nada ni nadie me arrebata la adrenalina deslizándose como esperma entre una vagina.
¿Y si continúo dudando, si continúo temiendo?
Entonces seguiré corriendo, corriendo con los ojos cerrados mientras el viento me susurra alientos de amor, mientras la hierba me despoja de la ropa que me ultraja el cuerpo, mientras ellos ríen, ríen y ríen hasta que las encías sangren pensando en que ¡Oh, maravilla, los muertos de este cementerio han empezado a correr!.
Y al diablo la mugre que cubre las plantas de mis pies si ando descalza por la vía, son la tierra y la hierba las que me protegen del concreto y de filamentos vidriosos del último carro que dejó agonizando lo que una vez fue vida.
Y dime, ¿qué ocurrirá luego, Vincent, qué ocurrirá?
Iremos, como hemos conspirado, a bañar con gasolina a cada pasajero de las carrozas mortuorias que transitan por estos lugares para después hacer chispas chocando nuestros vientres, contorneando nuestras lenguas, apretujándonos los huesos como solíamos hacerlo, porque es preferible que vivan siendo llamas fogosas a cadáveres hediondos.
Extraño a las vidas que he perdido, y es que aún siento el quejido ante la muerte; echo de menos a quienes han emprendido vuelo hacia otras bandadas, y aunque tema a las alturas y todavía continúe cubriéndome los ojos al cruzar los puentes peatonales pues la estrepitosa rapidez de los faros automovilísticos me causan náuseas; voy a volar, a planear chocarme contra peñascos no para morir sino para darme un chapuzón para correr nadando con los peces del mar.
Y seguir corriendo, seguir corriendo.
Caigo de bruces, y la cara manchada la he tenido ya, y manchada quiero seguir teniéndola, porque pulcra no quiero ser y mis manchas contienen a todas las iniciales de los nombres por los que corro, a quienes amo.
¿Y si vuelvo a caer?
La costumbre no he perdido de lanzarme a los abismos del delirio y aterrizar forzosamente en los hoyos del profundo vacío, pero nada ni nadie me arrebata la adrenalina deslizándose como esperma entre una vagina.
¿Y si continúo dudando, si continúo temiendo?
Entonces seguiré corriendo, corriendo con los ojos cerrados mientras el viento me susurra alientos de amor, mientras la hierba me despoja de la ropa que me ultraja el cuerpo, mientras ellos ríen, ríen y ríen hasta que las encías sangren pensando en que ¡Oh, maravilla, los muertos de este cementerio han empezado a correr!.
Y al diablo la mugre que cubre las plantas de mis pies si ando descalza por la vía, son la tierra y la hierba las que me protegen del concreto y de filamentos vidriosos del último carro que dejó agonizando lo que una vez fue vida.
Y dime, ¿qué ocurrirá luego, Vincent, qué ocurrirá?
Iremos, como hemos conspirado, a bañar con gasolina a cada pasajero de las carrozas mortuorias que transitan por estos lugares para después hacer chispas chocando nuestros vientres, contorneando nuestras lenguas, apretujándonos los huesos como solíamos hacerlo, porque es preferible que vivan siendo llamas fogosas a cadáveres hediondos.
Extraño a las vidas que he perdido, y es que aún siento el quejido ante la muerte; echo de menos a quienes han emprendido vuelo hacia otras bandadas, y aunque tema a las alturas y todavía continúe cubriéndome los ojos al cruzar los puentes peatonales pues la estrepitosa rapidez de los faros automovilísticos me causan náuseas; voy a volar, a planear chocarme contra peñascos no para morir sino para darme un chapuzón para correr nadando con los peces del mar.
Y seguir corriendo, seguir corriendo.
Carta subliminal por la rejilla de tu puerta
Me convertí en cenizas, antes incienso de preocupaciones, luego, un cúmulo que nadie habría de barrer… ¿por qué? afuera continuaba la dermis íntegra, por dentro sucedía que todo, que cada pequeño órgano, que cada plaqueta de mi sangre, que cada neurona se reducía a cenizas y nieve.
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Nostalgia hormonal; a pesar de la propia voluntad de un espéculo vaginal. La llama de las pupilas se apagaron por momentos y toda yo me deshice en una estructura sin motor.
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Nostalgia hormonal; a pesar de la propia voluntad de un espéculo vaginal. La llama de las pupilas se apagaron por momentos y toda yo me deshice en una estructura sin motor.
Volaron pájaros de mi cabeza.
La asquerosidad que me produce tener que pagar por vivir fue duplicada por el tener que pagar para expulsar. La frialdad de uno de los co protagonistas de esta trama, de aquel teatro aséptico es, también, especular a la efigie de una fábrica: entrar, salir, mecanización de lo humano, rapidez, efectividad, productividad. Y yo, y ambos fuimos las manos que llenaron los bolsillos al ayo de la baila
El dolor físico es pasajero, sobre llevable, pero el que habita en las entrañas al no ser conocido ni compartido es tener al policía dándote con el garrote en las cavidades internas del ser.
La autoridad se posa sobre mí, cual Adán dominante quien le negó a Lilith observar el atardecer horizontal, mas acentuó el peso en aquellos momentos. Cual criminal huyendo, yo temía el ser descubierta, el ser transparente ante quienes habitan entre los mismos barrotes de esta jaula.
Prejuicios
Moralina religiosa desde la matriz de donde provengo.
Vejación a la inmundicia constitucional desde los espermas que viajaron hacia esa matriz hace 19 años.
Ese millón de cosas que se piensan a solas, murmullos de un mar agitado. Llorar y saber el por qué perfectamente bien.
Vacuidad
Vacío, ausencia del caos que me impulsaba a ser cual Juan Salvador Gaviota, ave que se aleja de la bandada para emprender el vuelo de las alas hacia la fluidez de aquel desconocido camino llamado quimera, inmadurez juvenil pronosticada por la Adultocracia que ya ha de ser curada con el transitar del tiempo: vivir con los sueños y no sólo de comida.
Inmadurez, ausencia de podredumbre en las frutillas que un día jugaron en las aceras e hicieron dibujos coloridos en los exámenes escolares antes que bastos numerales suicidas que indicaban la ilusión del futuro asegurado (en la muerte).
Me niego a crecer,
me niego a crecer, aunque ya la autoridad de los padres y maestros haya sido reemplazada por un código numérico que permite al látigo de la ley ejecutar el castigo si nos alejamos de la fila al matadero, del canon establecido, del ya labrado y llorado camino.
Carta abandonada en la entrada de tu bar
He trozado en pedazos infinitos a mi cuerpo, a cada partícula de mis huesos; cada protouniverso de mis carnes se ha diluido en esta voz entrecortada a través de una línea telefónica. La cotidianidad de esta realidad, totalmente palpable, sólo deja aberturas por donde escapan los oásis, mas no mi sed por ellos. Pero entre aquellos huecos dérmicos te introduces, tú, en cada espasmo de mi vientre, en el oxígeno de las lágrimas sobre tus manos. En cada pequeña muerte, en el descenso a la brasa caústica de los círculos cómicos, vislumbro, difusamente, la presencia de tu aliento.
Cada día la vacuidad de mis manos se hace tan honda y oscura como el plumaje alicaído de la ida del cuervo. Por hoy no pretendo ser más que una guitarra sin cuerdas en contraste con la fuerza de absorción de una otrora supernova. Visible contradicción, o, a lo mejor, razonable consecuencia de mi temperamento vestido de agujero negro: consumir al propio cuerpo habitante, invitarse a la fiesta de la perdición de donde no se asegura el retorno. Sin embargo; entre mis venas y las tuyas sólo existe una escalera de caracol, el túnel en el que continúan transitando tanto Castel como Iribarne, la visión especular de mi desasosiego entrelazada a la quietud de mi llanto y de mi rencor, tropiezo en el camino donde me he consumido hasta existir.
No me es posible sentir algo más que frío a pesar de los soles que alumbran los ventanales de cada boca besada. Debe ser el hábito descomedido, licor añejado en los cubículos de cada peldaño de esa escalera, el que me ha convertido en la espectadora de nuestro resplandor detrás del humo de cada cigarro, este fulgor que alimenta la casa de cuervos que se ha apoderado de los arrecifes de la matriz, y de la propia hembra.
Inventores de mareas que han deshojado las catástrofes entretejidas por dos infantes, por dos besos corrosivos que se mantienen incolúmenes; piratas, navegantes en mares narcóticos, caminantes en éxodo constante sobre las arenas de nuestros cuerpos. Criaturas abortadas, gritos silenciosos debajo de las almohadas, fetos que perviven en el llanto ahogado de las frustraciones y leche seca en el seno anhelante por ser lactado.
Seamos, ad infinítum, seamos ser, seamos deseo o anulación de un positivismo lógico y el regazo donde tenderse cuando los brazos recorridos se están enfriando.
a M.
Post-piernas abiertas
Hormona # 1
Sentir.
Caricia, trazo que se derrama sobre una piel.
Eyaculación de saliva en la cueva del placer.
Color de una desnudez sobre otra.
Calor desértico en la espalda del reptil.
Inyección
Pensar.
Apretar la tecla del piano,
aguda punzada sobre un vientre.
La jirafas alcanzan las ramas más altas de los árboles.
Estiro el cuello, veo sólo barrotes,
no hay hojas, no hay ramas ni soplido del viento.
Presión sobre el émbolo
Retornar.
Mirar a través de los vidrios de las ventanas móviles.
Abrazarte mentalmente en la inutilidad de las manos.
La timidez de los baños, la frialdad de las losetas.
Abre los ojos frente al espejo.
Desliz de una sustancia. Venas
Silenciar
Grito escondido debajo de las almohadas.
Se halla la vida debajo de las sábanas,
el camino indefinido a la playa.
Las serpientes duermen en las entrañas,
se enmarañan unas con otras.
Sangrado
Hormona # 2
Cierro los ojos,
pinta más sombras negras sobre mis párpados,
debe ser tiempo de dormir.
No guardo reservas de grasa amorosa,
tampoco destellos que alumbren las noches.
Deshoja mis dedos,
antes de que el invierno arribe,
antes de que las calles precipiten manadas sobre mis huesos.
Temo, a quienes nunca han de llegar,
porque pueden humedecer estas retinas.
No aguardes por besos,
la pequeña puerta se cierra en tu frente.
Ha de ser mi rencor hormonal.
Sentir.
Caricia, trazo que se derrama sobre una piel.
Eyaculación de saliva en la cueva del placer.
Color de una desnudez sobre otra.
Calor desértico en la espalda del reptil.
Inyección
Pensar.
Apretar la tecla del piano,
aguda punzada sobre un vientre.
La jirafas alcanzan las ramas más altas de los árboles.
Estiro el cuello, veo sólo barrotes,
no hay hojas, no hay ramas ni soplido del viento.
Presión sobre el émbolo
Retornar.
Mirar a través de los vidrios de las ventanas móviles.
Abrazarte mentalmente en la inutilidad de las manos.
La timidez de los baños, la frialdad de las losetas.
Abre los ojos frente al espejo.
Desliz de una sustancia. Venas
Silenciar
Grito escondido debajo de las almohadas.
Se halla la vida debajo de las sábanas,
el camino indefinido a la playa.
Las serpientes duermen en las entrañas,
se enmarañan unas con otras.
Sangrado
Hormona # 2
Cierro los ojos,
pinta más sombras negras sobre mis párpados,
debe ser tiempo de dormir.
No guardo reservas de grasa amorosa,
tampoco destellos que alumbren las noches.
Deshoja mis dedos,
antes de que el invierno arribe,
antes de que las calles precipiten manadas sobre mis huesos.
Temo, a quienes nunca han de llegar,
porque pueden humedecer estas retinas.
No aguardes por besos,
la pequeña puerta se cierra en tu frente.
Ha de ser mi rencor hormonal.
Fratelitá
Una invocación a nuestras horas de brujas y de escandalosos trazos eróticos, un verso de aquellos poetas muertos que habita en nosotras, poetas que sembraron flores del mal en nuestros cuerpos en crecimiento, materia impúber que apedrea la frontera próxima de la adultez.
Porque me encuentro feliz, porque me reflejo en el espejo y logro percibirte a mi lado, porque puedo saber que nuestras temporadas compartidas entre barrotes de escuela, en el pavimento de un recreo o en el hilo de saliva de una línea telefónica conservan confesiones de deseos, conspiraciones de huída de nosotras mismas, de huída de las prisiones de embustera comodidad que nos albergan. Manos y oídos cómplices en este campo minado por pasajeros de trenes efímeros, mas tú persistes como pequeña criatura verde que sabotea reyes de asfalto.
Hoy todavía caigo de las copas de los árboles y sé que estás ahí para reírte conmigo, para reírte de mí y emprender juntas la libertad plumífera de las aves.
Porque me encuentro feliz, porque me reflejo en el espejo y logro percibirte a mi lado, porque puedo saber que nuestras temporadas compartidas entre barrotes de escuela, en el pavimento de un recreo o en el hilo de saliva de una línea telefónica conservan confesiones de deseos, conspiraciones de huída de nosotras mismas, de huída de las prisiones de embustera comodidad que nos albergan. Manos y oídos cómplices en este campo minado por pasajeros de trenes efímeros, mas tú persistes como pequeña criatura verde que sabotea reyes de asfalto.
Hoy todavía caigo de las copas de los árboles y sé que estás ahí para reírte conmigo, para reírte de mí y emprender juntas la libertad plumífera de las aves.
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